Camino, caminantes...

Todos los días se encuentra y se pierde un poco de camino.

Las manos lodo se abren vacías

Las piernas flechas echan de lado a nuestro cuerpo...

Y morimos gota a gota
al recorrer como sonámbulos

las galerías ausentes
sin poder llorar...

Como si fuera viento seco
nuestro corazón
y nuestra carne.

Como si nuestro tránsito naufragara
y ya no importara tanto vivir…

-Después de todo
algo hay que hacer con el tiempo
y con las manos...

Hundir la cara para despertarnos
o sembrar de agujeros nuestra carne...
y luego verterla como abono
en los campos...